La casa
Está es una casa,
con la tibieza de las letras,
de luz y sombra caminante.
Habita el alma de la luna
tinta de plata para las noches de insomnio
compañía del sol para la retentiva del día.
En pasillos angostos, frases entrecortadas
de abrigo páginas de libros de poetas
anega el aroma de café. De él su perfume.
Con sutiles matices están las paredes,
las cuadra esquinas con secretos guardados
versos en vasijas, suspiros en tarros de barro.
Abren en canto las hojas de cortina,
componen notas de una melodía
por eso su amor al arrobo del viento.
Esta es una casa llena de pensamientos.
Está es una casa,
con la tibieza de las letras,
de luz y sombra caminante.
Habita el alma de la luna
tinta de plata para las noches de insomnio
compañía del sol para la retentiva del día.
En pasillos angostos, frases entrecortadas
de abrigo páginas de libros de poetas
anega el aroma de café. De él su perfume.
Con sutiles matices están las paredes,
las cuadra esquinas con secretos guardados
versos en vasijas, suspiros en tarros de barro.
Abren en canto las hojas de cortina,
componen notas de una melodía
por eso su amor al arrobo del viento.
Esta es una casa llena de pensamientos.
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